Caminho da biqueira

 Com as pernas em carne viva, me arrastava de uma biqueira a outra procurando minha cova. Era um morto vivo. Fazia frio, era madrugada, chovia, e eu estava sozinho. Não havia deus. Nunca houve. Somente raspas de crack no meu cachimbo, e algumas bitucas no meu bolso rasgado. Bêbado, eu rastejava com o tênis furado pela grande São Paulo, em busca de uma fagulha de brisa que a droga pudesse me ascender. Em busca de uma luz; a luz que meu isqueiro fazia enquanto eu dava uma paulada no crack em um beco fedido e escuro. De longe, parecia um vagalume dançando no sombrio, mas de perto, era só mais um nóia marginalizado, tão irreconhecível  quanto um corpo mutilado. As pessoas que se arriscavam ir e vir, me olhavam com desprezo. Me olhavam com uma lâmina nos olhos, me perfurando de nojo. Esse era o maldito caminho da biqueira.
 Eu ia comprar minhas drogas com dinheiro roubado, ou vendia algum pertence de casa, e me permitia seer humilhado pelos traficantes por uma pedra de crack, ou um pino de cocaína. Eu era roubado na biqueira, era chamado de sujo, de viciado, tudo por causa da maldita abstinência, que escalava como um monstro dentro de mim. Buscava as drogas e me escondia no escuro para queimar as maiores de minhas ânsias. Me escondia nas sombras, como um ser disforme que temia a luz e o contato humano. A noite ia se desfazendo, as garrafas iam secando,e tudo o que eu queria era usar mais uma, mendigar por mais uma, ou mais, assaltar mais alguém por mais uma, me prostituir por mais uma, vontade de cometer suicídio, ou mais, vontade de morrer de overdose. 4h15 da manhã, a chuva lavando a cidade, e eu mijado, buscando um abrigo para agonizar com minha rebordose, para chorar de abstinência, esperar o efeito das drogas sumirem, a cidade secar, amanhecer, e eu, cansado (e da vida também) (vida? Que vida?) ir dormir (e talvez não acordar mais).